писатель атмосфер
Дождь. Дождь за окном. Все время дождь.
Внутри пусто. Так пусто. Хочется заполнить чем-нибудь эту пустоту. Музыкой? Нет у меня такой музыки, которая подошла бы мне сейчас. Столько музыки на компьютере, а слушать нечего.
Дождь.
Хочется курить. Хотя я не курю. Но хочется стоять у открытого окна, всматриваться в ночь и выпускать струи дыма в дождь. Так красиво. Так спокойно.
Дождь за окном.
Хочется написать что-нибудь. Что-нибудь стоящее. Но ни одной умной мысли не приходит. Просто пусто внутри. Из этой пустоты ничего не появится. Только молчание.
Все время дождь.
Хочется поговорить с кем-нибудь. Поделиться этим чувством, этой пустотой. Ее слишком много для меня одной. Но у меня нет никого в этом городе, в этом месте, где я живу. А звонить никому не хочется. И пустота остается во мне.
Дождь. Дождь за окном. Все время дождь...
Я стою у окна и смотрю на улицу. Там нет дождя.
И пустоты во мне тоже уже нет. Теперь там дождь.
Внутри пусто. Так пусто. Хочется заполнить чем-нибудь эту пустоту. Музыкой? Нет у меня такой музыки, которая подошла бы мне сейчас. Столько музыки на компьютере, а слушать нечего.
Дождь.
Хочется курить. Хотя я не курю. Но хочется стоять у открытого окна, всматриваться в ночь и выпускать струи дыма в дождь. Так красиво. Так спокойно.
Дождь за окном.
Хочется написать что-нибудь. Что-нибудь стоящее. Но ни одной умной мысли не приходит. Просто пусто внутри. Из этой пустоты ничего не появится. Только молчание.
Все время дождь.
Хочется поговорить с кем-нибудь. Поделиться этим чувством, этой пустотой. Ее слишком много для меня одной. Но у меня нет никого в этом городе, в этом месте, где я живу. А звонить никому не хочется. И пустота остается во мне.
Дождь. Дождь за окном. Все время дождь...
Я стою у окна и смотрю на улицу. Там нет дождя.
И пустоты во мне тоже уже нет. Теперь там дождь.